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    他想起了外婆。

    漠城的冬天零下四十度，外婆从集市上背了半扇冻猪肉回来，肉太沉，绳子勒进锁骨。

    六十三岁的老太太走到家门口的台阶前，趔趄了一下，右膝磕在水泥沿上。

    但她没出声。

    爬起来，把猪肉拖进厨房，然后坐在灶台边，卷起裤腿，用一块湿抹布擦膝盖上那道渗血的口子。

    擦完了，裤腿放下来，起身给他热牛奶。

    丹伊从来没跟任何人提过这件事。

    他也不知道怎么提。

    可刚才宋远读到“从父亲的腰里流出好大一摊污黑的血”的时候，那个画面从他记忆最深处翻出来了。

    外婆膝盖上那道渗血的口子，和稿纸上那一摊污黑的血，在他脑子里重叠在了一起。

    丹伊把帽檐又往下压了压。

    他的手在抖。

    主评委席上，苏慕白依然维持着双手搁在拐杖把手上的姿势。

    老人的眼眶干燥。

    但那双浑浊的眼睛里，有一种比泪水更沉的东西。

    他在这个行当里看了六十年文章。

    六十年，让他流过泪的篇章不是没有，让他拍案的天才也见过好几个。

    但被一个十七岁的孩子，用不到八千字，

    用一种几近残忍的节制写出来的东西，把他以为早已长了茧子的那根软肋重新撬开。

    这种感觉，确实很久没有过了。

    苏慕白转过头，那双浑浊的老眼慢慢扫过全场三十张面孔。

    大多数学员下意识地避开了老人的目光。

    有人低下头，有人把视线挪向桌面，有人盯着自己的手指……

    在这种重量面前，对视需要勇气。

    但有几道目光没有看向苏慕白。

    许长歌转过头，看向身旁的林阙。

    陈嘉豪攥着咖啡渍稿纸的手停在半空，视线落在那个松弛的侧影上。

    唐荷坐在第一排最右侧，眼眶泛红的脸微微偏转，看向左侧几个座位之外那道安静的轮廓。

    角落的阴影里，丹伊的帽檐压得极低，

    但帽檐下那双灰蓝色的眼睛，穿过半个教室的距离，无声地钉在了同一个人身上。

    林阙坐在那里，后背松弛地靠着椅背，双手自然地搭在桌面上。

    没有紧张，没有期待。

    他甚至没有看投影屏幕上自己写的最后一行字。

    此刻他的目光正落在窗外，那里有一棵银杏树，九月的叶子还是满绿，离变黄还早得很。

    苏慕白的拐杖在地面上点了一下。

    教室里所有人的注意力被那一声闷响拉了回来。

    老人慢慢站起身。

    紫檀木拐杖撑住地面，骨节分明的手指攥着把手，脊背在众人面前一寸一寸地挺直。

    “这篇东西。”

    苏慕白开口了。

    声音不高，但每一个字都带着分量。

    他没有说好。

    也没有说坏。

    他只说了一句话。

    “写这篇文章的人，站起来。”

    ……

    　　


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